Lorsque vous essayez de vous suicider et que vous survivez, il y a cette culpabilité qui ronge parce que par la suite vous voyez ce que vous auriez fait à votre famille et à vos amis. Vous les auriez cassés. Merde, vous les avez cassés dans votre tentative. Mais comme vous avez guéri, ils l'ont aussi fait. Si vous aviez quitté ce monde, personne n'aurait pu recoller leurs morceaux. Tu ne vois pas? Vous êtes la colle.
Aujourd'hui, je suis rentré chez moi après la thérapie et je suis passé devant le cimetière avec des fleurs décorant l'herbe dormante en ce décembre ensoleillé. Si j'étais mort, je n'aurais jamais écrit de mémoire ni devenir un défenseur de la santé mentale. Je n'aurais jamais vu mes meilleurs amis avoir des bébés. J'aurais tellement manqué.
Survivre à ma tentative de suicide est le seul échec que j'apprécie le plus. C'est vrai. À la fin de la journée, j'ai échoué. Les perfectionnistes n'aiment pas échouer.
Je voudrais vous dire que c’est la seule fois où ma vie était en danger, mais le trouble bipolaire n’est pas toujours beau. Certains jours sont tout simplement pires que d'autres. C'est une maladie où les produits chimiques dans votre cerveau vous font ressentir des choses si profondément que parfois la mort semble être une bonne alternative à cette vie difficile à gérer qui vous a été donnée.
Mais la vérité est que vous devez rester. Je ne vous laisse pas le choix de vérifier. Ce qui me permet de continuer, c'est de savoir que demain peut toujours être meilleur – qu'aujourd'hui, qu'hier, que l'année dernière. On ne sait pas ce qui se passe au coin de la rue, on n'attend que votre arrivée.
Alors quand je passe devant un cimetière, je dis une petite prière de remerciement pour que Dieu m'ait donné une «refonte». Je ne suis pas prêt à être une fleur colorée sur une plaque de pierre. Je veux rester un pissenlit sauvage.
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